Querida Muerte:

Siempre me ha parecido que tienes un gran sentido del humor, eso sí, muy tuyo. La última muestra de tu peculiar forma de actuar la hemos visto hace poco, cuando decidiste que el señor Montes ya no tenía más cosas que hacer.

No digo que me importe o me afecte en absoluto, puesto que de nada conocía a esa persona excepto por las retransmisiones deportivas. No voy a decir que sea injusto porque de nada conocía los pasos que había dado en su vida y porque no creo que haya justicia o injusticia detrás de una muerte. Es sólo un organismo que deja de funcionar, un corazón que deja de bombear, unos riñones que paran de filtrar, una espina dorsal que deja de transmitir y un cerebro que deja de integrar... materia tangible que con el tiempo dejará de serlo.

Lo que me pregunto es por qué, o más bien por qué no. Teniendo entre el elenco del periodismo español a tanto cabronazo suelto, por qué no te llevaste a uno que esté haciendo méritos de verdad para dejarnos tranquilos una buena temporada. Joder, mira que hay para elegir. Nuestros medios de comunicación hasta arriba de gente zafia que nos obnubila con su mierda diariamente el cerebro y aquí siguen, impunes.

Ahí tenías a Gabilondo, a Prats, a Jiménez Losantos, a Ariza Irigoyen... y vas y te llevas al único que nos hacía reír sin meterse con nadie. ¡Joder Parca, lo tuyo es de juzgado de guardia! En fin, en cierta manera te comprendo y entiendo que de vez en cuando te lleves a alguien divertido o inteligente o interesante;yo tampoco querría tener en mi casa tanta escoria junta.

12 de Octubre...

Aunque más de un españolito se empeñe en que hoy es un gran día, por la historia que pesa sobre él, por sacar a relucir el orgullo patrio o por lo que coño sea; más que sacar las banderas y "engalanar" balcones y tejados habría que esconderse debajo de la cama con la cara tapada y dejar pasar el día avergonzados.

Los que festejan con orgullo el 12 de Octubre me producen risa, pero no gracia. Risa de la maliciosa, de la que hiere, de la que molesta cuando eres tú del que se ríen de esa forma. Más que un día de festejo, es un día de despropósito, pero aquí como somos todos medio analfabetos y retrasados mentales no nos damos cuenta.

Tal día como hoy hace algo más de 500 años Cristóbal Colón, en representación de la corona española llegó a la India. Al menos eso creía él. Resulta que el GPS no le funcionó bien o no lo tenía actualizado y se presentó en un continente desconocido a varios miles de kilómetros de su lugar objetivo. Ese hecho refleja perfectamente el espíritu de este día. Una equivocación. Un acto de ignorancia.

La fiesta de la Hispanidad es la orgía del borreguismo ilustrado. Es la refrenda de que algo en nuestros cerebros no funciona. Año tras año el mismo protocolo estúpido que lobotomiza a este conato de país, con un desfile esperpéntico de las fuerzas armadas comandadas por una cabra (tremenda alegoría involuntaria la que nos presentan nuestros "héroes"), con una ofrenda floral a la vírgen del Pilar cuyo desfile difiere del militar únicamente en las vestimentas y con nuestros patéticos dirigentes pavoneándose como si tuviésemos que agradecerles algo.

La organización de este día cuesta muchos millones de euros. Dinero que sale de fondos públicos. Dinero tirado a la basura que podría ser destinado a mejorar servicios públicos y sin embargo se malgasta delante de nuestras estúpidas narices. Cada 12 de Octubre habría que protestar porque se gastan el dinero del contribuyente en mierda, pero acallar a las masas, lamentablemente es fácil; basta con declarar oficialmente el día festivo. Si no hay que madrugar el mundo está feliz y el resto se la suda un poquito. Así de simple funciona la cosa... se llama BORREGUISMO

Para millones de sudamericanos, el 12 de Octubre tendría que estar marcado en negro en el calendario. Ese fatídico día empezó el calvario de cientos de culturas que vivían en armonía hasta que fueron aplastadas y sometidas por la estupidez española. Se les impuso una lengua y una religión que nada tenía que ver con sus antiguas creencias. Hoy en día el fanatismo cristiano y la herencia analfabeta que en su día la corona española les dejó, hace a miles de personas prodecendes de países de Sudamérica participar en los actos festivos con alegría y orgullo... se llama BORREGUISMO

Hace sólo unos minutos los noticiarios contaban que la entrada de Madrid por la carretera A-2, que la comunica con Zaragoza estaba totalmente colapsada de vehículos, con retenciones de más de 80 kilómetros. Todo por presenciar una pantomima en la que la gente se pone el disfraz de buena persona y se dispone a homenajear a un muñeco de madera. Señores y señoras... díganme ustedes si eso no se llama BORREGUISMO.

Disertaciones...

Melón o Sandía?

Maribel Verdú o Leonor Watling?

Pasta Fría o Caliente?

Bruce o Freddie?

Joaquín o Silvio?

C. Z o E.P?

Agüero o Forlán?

Innuendo o Bohemian Rhapsody?

Born to Run o Badlands?

Pitoño o Jesucristo?

Hittler o Tölkien?

Halitosis o Vaginitis?

Torres o Raúl?

Ana Rosa Quintana o Carme Chacón?

Quarterback o Runner?

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Como sea.........

Japi Berzdei!!!!

Pídele Cuentas al Rey

No puedo evitar acordarme de esa película en la que Resines hace de minero asturiano encabronado por su precaria situación y decide con sus cojones plantarse en Madrid y pedirle cuentas a su majestad. Nuestro baloncesto debería hacer eso ahora, pero parece que nadie se da cuenta. Se ha ganado y reina la paz, pero... ¿y si aquella canasta de Eslovenia hubiese sido un pasito más lejos?

Qué buena es España, la mejor selección de Europa. Avasallamiento, supremacía, paseo... no sé cuántas barbaridades habré leído en prensa de rotativas y de internet. La misma prensa que hace diez días afilaba sus dientes para comerse la carroña de una selección de baloncesto que muchos dieron por muerta antes de tiempo. En fin, nada nuevo, no voy a descubrir el mundo diciendo que la ponzoña en este pseudopaís se disfraza de periódico cada mañana.

Lo que nadie (o casi nadie) se pregunta es si la mala cara que mostró la selección en las fases de grupos es sólo una anécdota o han sido las primeras toses de un tuberculoso que dentro de un breve tiempo estará escupiendo trozitos de sus destrozados pulmones. La respuesta habría que pedirla, pero eso, señores es competencia del "Rey"

Me refiero a ese que siempre está "repanchingado" en su sillón hasta que llega la hora de la foto, momento en el que salta como un resorte pera colarse en primera fila y recibir sus correspondientes palmaditas en la espalda. El señor José Luis Sáez. Es indiscutible que lleva tiempo haciendo las cosas bien y ahora está recogiendo frutos de las semillas que plantó hace años. Pero una cosa bien hecha no da derecho a nadie a creerse el ser supremo, y él, ahora mismo se lo cree.

Todas las críticas han estado siempre dirigidas a los jugadores y a Scariolo, que aunque personalmente no me gusta una mierda su forma de entrenar (mejor dicho, de no entrenar) ha tenido un periodo verdaderamente corto de adaptación y ha tenido que preparar el Europeo sin varios de los titulares porque estaban lesionados. En cuanto a los jugadores, han tenido momentos en los que estaban fuera de ellos mismos y el equipo, por fases, ha jugado al 10% de su capacidad.

¿Por qué no pedirle cuentas al rey? ¿Por qué no reconoce que lleva 4 años viviendo de la renta? Una renta que única y exclusivamente se la proporcionan las bestias que forman la plantilla. Reconozcámoslo, este equipo (equipazo) no necesita nada ni a nadie. Un niño de 6 podría haber ganado este torneo con sólo decirle a los jugadores: "Salid y jugad a baloncesto" Pero eso tarde o temprano se acaba, y lo que no me entra en la cabeza es que desde 2006, la selección de baloncesto sea campeona del Mundo y de Europa, subcampeona Olímpica y en ese mismo periodo de tiempo haya tenido tres entrenadores diferentes. Pepu se fue porque al señor Sáez se le metió en los cojones, la versión oficial que dio Aíto es que no estaba preparado para entrenar dos meses al año, pero a mi me da que fue inteligente y que vio cosas en la Federación que no le olieron nada bien. Scariolo ha sido su sucesor, pero sin desvincularse del Khimki ruso... pan para hoy, hambre para mañana.

Estas pequeñas cosas, que nos hacen (o nos harán) llorar cuando nadie nos ve, como diría Serrat, son las que pueden dar al trase con la maravillosa situación que vive actualmente el baloncesto español. Esto no es cosa de los jugadores, no es cosa del entrenador... y es lo que más miedo me da.

¡¡¡Todavía Existe!!!

El cebralín quita la mancha, efectivamente, pero deja el rodal blanco..........

Sobre la Dignidad

Últimamente, de bocas (o bocazas) de los más puristas y puritanos oigo salir una frase que me saca la media sonrisa socarrona: "Entre todos debemos dignificar la profesión". Y yo me pregunto a mí mismo si seré un ignorante, puesto que no encuentro dignas o indignas las profesiones que conozco. Sin embargo, parece ser que sí, que existe un fuerte y regio código moral, más allá de toda ideología, por el cual un profesional debe "trabajar con excelencia". Y mientras mi oído izquierdo procesa esta información, por mi oído derecho no paro de escuchar en la radio a médicos (o medicuchos) autoproclamándose salvadores de la raza humana dando consejos (o consejuchos) a los "ignorantes de a pie" que no saben que si hace calor hay que beber agua, o que si tenemos conjuntivitis es porque algo nos irrita los ojos y hay que tratarlo o... ¡pardiez, qué hacer si el niño abre los ojos buceando en el mar! Y mis ojos no dan crédito cuando otros tantos fantoches televisivos se enriquecen engañando a ingenuas ancianas de pre y post-guerra acostumbradas a tener siempre un cacique cerca o promocionando Coca-Cola como su fuese interferón.

No sólo entre médicos anda el juego señores; veterinarios que VENDEN MARCAS en lugar de ADMINISTRAR MEDICAMENTOS, farmacéuticos que venden placebos a diestro y siniestro, banqueros que roban con lágrimas de cocodrilo... todos, TODOS y cada uno de nosotros lleva un pequeño (o gran) mercenario que sale a relucir en las grandes (o no tan grandes) ocasiones.

No obstante, todos debemos ser leales a un código, a una ética, a una deontología. Las profesiones ya no son profesiones si no poseen colegios oficiales que dicten las más nobles normas para la consecución de la excelencia. Y son los mismos, siempre los mismos los que nos tratan de imbéciles, los que cara a la galería promulgan el buen hacer y el camino recto y a oscuras, cuando son sólo una voz sin rostro, se aprovechan de la renta que dejan el morbo, la psicosis y la licencia que te da en este maldito pseudopaís poseer un título o un cargo universitario.

Hablo de vosotros, catedráticos ensalzados que una vez fuisteis alumnos chupapollas sin sentido de compañerismo. Hablo de vosotros, profesores arcaicos que una vez recitásteis de alfa a omega un manual que, con el paso del tiempo quedó obsoleto pero que vosotros, con vuestra enorme prepotencia y en vuestra inmensa ignorancia seguís defendiendo a capa y espada. Hablo de vosotros, dirigentes y defensores de mafias corporativistas con fachada de asociaciones democráticas. Hablo de vosotros, ignorantes crédulos que os unís a la causa embaucados por ostentosos (o no tan ostentosos) agasajos. Hablo de vosotros con ira, con odio, con desdén, con hastío porque os escudáis en vuestros artificiales currículums, porque os creéis dioses en vuestros inaccesibles puestos, porque olvidáis que el más venerado de los licenciados puede ser más inútil e imbécil que el más bruto de los barrenderos, porque sin vosotros no sería necesario dignificar nada, porque sin vosotros la dignidad no sería una cualidad extinta.

Otro que Cayó

Después de la alegría de saber que disponemos de un abogado en la familia, llegó el gran día del Poeta y como él no tiene blog, servidor lo proclama a los cuatro vientos: ENHORABUENA LICENCIADO.

Enhorabuena por acabar la carrera y no renunciar a la vida social, por tus prácticas de anatomía después de los vinitos de la politécnica, por enseñarnos a llevar un chupete de pipeta pasteur con una elegancia imperial, por impedir a la sobrina de nuestro presidente autonómico que nos jodiese el mundial de fútbol sala, por el espectáculo que has dado durante estos casi seis años tanto dentro como fuera de las aulas, por tus frases míticas que pasarán a la posteridad, por tu coreografía del pollito, por tus broncas en la biblioteca a tíos que te sacaban dos años y dos cabezas, por tus ofrendas a Silvia sin frío en tus inexistentes tobillos, por tu rigurosidad en tus citas semanales sin importar tu estado ni el de tu ropa (hasta que antepusiste a ellas una buena racha del atleti), por licenciarte meándote en el mismo tío que te jodió el verano de dos mil cuatro (convirtiéndose en responsable de que se jodiese una silla que pasaba por allí), por salir aplaudido de un examen en una facultad que no es la tuya, en definitiva; porque eres un puto crack.

La facultad pierde un mito pero la veterinaria gana un jefazo. Temblad dueños pijos de "Yorkies" y "Westies": EL POETA ANDA SUELTO Y OS PASARÁ CONSULTA